Vous prenez cette main
qui se débat dans l'ombre
elle est comme une harpe
aux accords à venir
Vos dermes se déchiffrent
s'effeuillent doucement
c'est la pudeur d'une biche
auréolée de mousses
Les paupières alourdies
de songes éparpillés
comme l'offrande du peintre
au seuil de la lumière
Vous serrez cette main
que la grâce vous tend
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