On est dans l'atelier
on a passé d'un coup
le gué du ciel
D'une seule foulée
venue après
la violence de l'orage
Tir à bout portant
sur une cargaison d'outremers
brisés sur l'écueil de l'ombre
La couleur n'est rien
sans le tumulte de tes doigts
dans l'ondée d'une lumière pressentie
Qu'ils arrivent ces rêves démontés
nés dans la sueur des graminés
et le tourbillon des pétrels
Inutile de regarder plus loin
déjà tes îles en pointillés
et le vent qui remue la fenêtre de ton regard
Au dehors tout fuyait
dans la déflagration
du soir
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