Liber

Ne pas craindre d'écrire 

la symphonie des songes

le précaire du souffle

qui étaie notre course

Nudité de nos yeux

sans le mensonge de nos paupières

avec les doigts qui tremblent

sur les accords de l'ombre

N'avoir foi qu'en ses mains

quand elles célèbrent la pierre

avec des veines d'ambre

à force de veiller

N'être pas même gisant

couché parmi les fleurs

à peine ce froissement d'ailes

sur le liber du monde

Tenter d'être simplement

jusqu'à l'épuisement

la matière des contes

le vin du souvenir