L'aube qui naguère fut si fière
haletante dans la main des vieillards
Fleur, étoffe, femme
afin de paraître plus vraie
que toute beauté précédée
de ses voiles
Envoûtement
qui pèse un peu sur les paupières
l'arrondi des seins
Respiration frayant son chemin
mémorable
plaisir qui vient lent et droit
Mort écarlate
saveur d'arsenal
Je ne bougeai pas
bouquet d'eaux noires mêlées
des arômes musqués
de la joie
Depuis mon lit de faïence
délivrant le fruit parfait
de la hâte
Presque oubliée la figure ombreuse
du Grand Cormoran
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